Questo è un elogio alla musicassetta. Sì, proprio a quell'affarino di plastica contenuto in una scatola, essa pure di plastica, così facile alla caduta accidentale con conseguente rottura di piccole parti vitali per la chiusura; quell'affarino con l'interno di nastro magnetico così propenso alla smagnetizzazione e/o impiglio e/o rottura e/o accartocciamento. Già. Ma cosa si è perso chi non ha mai provato a registrarsi un desideratissimo disco comprato da un amico e che noi proprio non ci potevamo permettere? O a gettarsi con ardore sul pulsante rosso del radio-registratore per catturare la canzone preferita, magari senza inizio o senza fine o con il commento di qualche inopportuno deejay? O a dare o ricevere la classica compilation personalizzata per il o dal morosino/a di turno? O a registrarsi il disco comprato per poterselo sentire in vacanza? E quanti ricordi si racchiudono in tutte quelle scatolette sopravvissute all'usura del tempo e ora nascoste in comodi contenitori dell'IKEA così da non prendere polvere?
E' vero che non c'è niente che non si possa fare ancora, con maggiore nitidezza del suono, con maggiori solidità e affidabilità, con minor dispendio di energie nel dover cercare, attendere, elemosinare o, semplicemente, nel dover girare lato ogni mezz'oretta... E non sono certo quella che rimane indietro e non accoglie con gioia le possibilità offerte dal mondo di oggi - soprattutto per quanto riguarda la facilità nel reperire quello che si desidera.
Però... però ho l'impressione che il sempre più sterminato numero di canzoni che uno può ascoltare su un lettore di MP3 alla fine copra con una coltre impenetrabile il significato che una singola canzone bramata o regalata o fissata in un momento particolare può donare. Mi chiedo quanti dei miei alunni tra 20 anni proveranno un'emozione simile a quella che ho provato ieri nel riascoltare la registrazione di una disco di Dave Seamer al Rye St Antony nell'estate del 1983. Quindi ... la musicassetta è morta, evviva la musicassetta.